Бомж

Есть тут один бомж, серые, пустые глаза. Неряшливая седая борода, точно такие же волосы на голове. Сгорбленный, но чувствуется прежняя мощь в мышцах. Я никогда не видел его без книги. Что-то из разряда "криминального чтива", потрепанные, рваные и никому ненужные. Интересно, как совершенно случайно они получили еще одного читателя перед окончательным забытьем.

Во второй руке у него обычно черный пакет, из тех, которые блестят на свету, даже вовсе потерявшие вид. Этот бомж в чем-то похож на свою ношу. Когда я наблюдаю его, то первым впечатлением врезается обреченность и полная опустошенность. Но нет, ему, выкинутому за границы этого мира, оставили последнее средство - умение жить книгой.

Читать книги и погружаться в них - две разных вещи. Первое подобно пловцу на шумной поверхности волн, а во втором случае - ты тонешь и только цепкая рука повседневности выдергивает полуживое тело наверх. Фантазия, это потрясающая особенность людей, рядом с которой и не стоят умения говорить и способности к обучению.

И вот сейчас, когда я пишу эти строки, напротив меня сели два счастливых человека, муж с любимой и любящей женой среднего возраста (супруга, как полагается, моложе). Степенность, спокойствие. Оба достают пачки каталогов с продукцией всякого рода, от воды до стульев. С большим интересом листают страницы и обсуждают любопытные товары.

Я думаю о бомже. О его пустом взгляде. О том, что от него осталось на закате жизни. И, боже мой да черт возьми, я бы выбрал участь бомжа, нежели страшное спокойствие этой счастливой и целестремленной семьи.

Спишите это на мою девиантность. Пожалейте моих родных и с грустью подумайте о моем будущем. Но я лучше останусь без рук и лишусь зрения, чем потеряю дорогу в голые степи имаджинариума.

4 августа
2012